ago 9, 2008

Poemas de Félix Navarrete

(Del libro inédito “Ecos del día”)

LOS AMANTES
Los amantes no tienen edad
ni profesión ni residencia conocida.

Son animales nocturnos. Duermen
en el día para gobernar de noche.

No tienen nombres ni apellidos.

El anonimato los inmortaliza.

Cuando aman, encarnan un cuerpo,
pronuncian un nombre, viven un sueño.

Y aunque sus identidades se desvanecen
sus huellas sobreviven cálidas en la sábana.

Los amantes viven ocultos en el corazón del tiempo,
y se alimentan de vanas nostalgias, de poemas,
algunas veces de detalles, otras veces de recuerdos.

No usan dinero ni tarjetas de crédito.

Pero tienen licencia para amar
sin medida, a deshoras, en todo terreno,
sin restricción de juegos ni coitos.

Los amantes hacen el amor
detrás de los árboles
para que nadie los vea.

Cruzan clandestinos las esquinas
y no respetan semáforos
ni señales de tránsito
porque son como golondrinas
sin nido, sin dueño.


Los amantes viven llenos
de lujuria y sin odio. Quizás
por eso vivan contentos y felices.


Sus orgasmos son como ríos
que llenan los mares.

Como lluvia de estrellas
que anuncian eclipses.

Como carcajadas en las
entrañas de la noche.

Los amantes no tienen fronteras.

Su tálamo y su tumba es el mundo.

Su mortaja es el cuerpo que dejan
Los amantes se aman
a mordiscos en las esquinas
como vampiros urbanos
ante el susurro de la gente que los envidia.

Los amantes no tienen escrúpulos
No conocen principios ni leyes.

Se rigen por el sexo,
reloj biológico que marca sus tiempos.

Los amantes no tienen casas
ni carros ni bienes donde
anclar sus vidas.

Los amantes no tienen vidas propias.

Mueren en cada acto
como marionetas de teatro.

Y se acuestan cada noche con la muerte
para amanecer viudos.

Los amantes no mueren.

Reencarnan en cada beso,
en cada caricia, en cada gesto
para seguir reinventando el mundo
por los siglos de los siglos. Amén.

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LA TARDE Y SUS CÓMPLICES
La tarde tiene sus cómplices:
Una mujer que espera un bus
en una antigua terminal
que se desdibuja frente a ella/
Un obrero que desde su andamio
contempla la negrura del mundo
que anochece ante sus ojos/
Un hombre que se escapa
tras los edificios amarillentos
para revolcarse con su amante
antes que las sombras lo sorprendan/
Una ciudad que abre su cielo
y cierra su infierno móvil
tras una lluvia de estrellas.

Definitivamente,
la tarde tiene sus cómplices:
Esos columpios que chillan de viejos
Esos parques convertidos en tumbas
Esa manera en que te mira la luna
antes de que anochezca.

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SI TE DIJERA POR UN INSTANTE
Si te dijera por un instante
que ya no te quiero,
que el amor se ha fugado
como un trapo viejo
por las tuberías del alma.

Si te dijera que mi corazón
ya no retoza como antes,
perverso y pasional,
acompasado al ritmo del tuyo;
que ahora este corazoncito
atribulado y misterioso
se ha convertido en un
témpano de hielo,
desconectado de tu sangre,
de tu memoria, de tus besos.

Si te dijera que mis manos
ya no te tocan como antes,
atrevidas y sofocadas,
ansiosas de sentir el calorcito
de tus dedos, la tersura de tus piernas,
la humedad infinita de tu sexo.

Que ya no recorren con frenesí
la geografía de tu cuerpo
ni se detienen con dominio
de posesión en los lugares sagrados.

Que los días y las noches
pesan como relojes de arena,
como quimeras que el tiempo se lleva
dejando angustias y recuerdos.


Si te dijera por un instante
que todo lo que te dije antes
es mentira, ¿me lo perdonarías?.

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